Elle-des
my heawwen
голова раскалывается, словно по вискам ездит целый состав какого-нибудь миниатюрного хогвартс-экспресса
температуры вроде уже нет

день, наполненный "кишками", шерлоком и еще какой-то мрачниловкой
черникой, картой вин и теми сукаями, о которых начала писать неделю назад

парочку серий волкин дэад перед сном

мне хочется к океану, туда, где сезон уже закрыт и можно тушить сигареты в песке. какой-нибудь "бостонский" пляж, ну ты понял, мёрфи.